Заболоцкому.
Ни ворот, ни цветов, окон бредень,
Частокола осиный улов –
Вот, что птица в паренье заметит.
Город пуст, если был крысолов.
Всех птенцов, до последней дитяти,
Музыкальным, туманным узлом
Он завяжет, поманит с кровати,
Станет петь твоим всхлипом и ртом.
Ах, душа, почему ты тоскуешь?
Где же детства кварталы твои?
То безмолвствуешь, мелом рисуешь
Пепелища, где были бои?
По чужим змеевидным дорогам
Почему так поспешно идёшь?
И слезинки не даруешь Богу,
В оркестровых колодцах живёшь?
Камышовым расколотым звуком,
Усмиряя сердец разнобой,
Дудка хоть и поёт о разлуке,
Но не ей воссиять пред тобой.