Ты уходил. Она смотрела вслед.
И в сотый раз она тебя прощала.
И понимала, что любви-то нет,
А у тебя другого нет причала.
И не было уже ни слёз, ни слов,
Осталась горечь от воспоминаний.
И ты не потревожишь ее сон,
Когда устанешь от своих скитаний.
И ты вернешься. Может, в сотый раз
Ты постучишься в двери осторожно,
Но никогда уже не будет «вас»,
И порознь быть - обоим невозможно.