Вечер, лунный принц, безликий,
Звёзд тускнеющих сетей
Разрывает ночность крики!
На закате светлых дней.
.............................
И в ответ всем этим поэшкам,
Кто пером выражает грустнО,
Мысль свою и своё же терпение
Погружает на чёрное дно -
Не пиши же, товарищ,об этом,
Не черкай на бумаге, родной,
Мир - это поросль лета,
А не зим злобный рой вековой.
Не поэзия от страдания происходит -
Прикрываться проблемой умно.
Знаешь, когда невоспетым
Умирает творец,словно зло?
Если бедной своею блевотою,
Блеклым строкам боль доверяя,
Вторит каждый мнимую ноту
Обветшалых и старых сараев.
Про бандитов поёт, проституток,
Ругань к каждому слову цепляет;
Недалёких бездарных их шуток,
Не поймёт ведь никто и не знает.
В этом мире без вас очень много
Свеч быстро-гаснущих в миг.
И, поверь,не услышит и дока
Твой душевный и жалобный крик.
Быть поэтом - это тоже мера
Удивительно разных вещей.
Совмещать должен жадно и смело
Он ипостась двух главарей.
Вставить боль свою в вечную радость,
Улыбался чтоб всяк человек!
И тогда новых вёсн и их младость,
Как поэт встретишь ты и на век.
................................
Утро.Яркий блик прекрасен
Солнц пылающих в огне!
Я иду и я всевластней.
Мне плевать на горечь дней.