Мы пишем стихи, но зачем?..
Не знаем покоя и лени мы.
И разве нам мало проблем,
Не жалко бесценного времени?
Но нет!.. Чувства так глубоки,
Что рвутся из сердца неистово.
Опять мы слагаем стихи...
Крылатые, страстные, чистые.
В наивной надежде, что их
Поймут и оценят как надо...
Полюбят как близких, родных,
И письма посыпятся градом.
Мираж растворится в тиши.
Однако есть свет между тучами.
Мы в вечном томленье души
Отчаянно ищем созвучия...
Стремясь донести до людей
Всё то, что заложено Богом.
Поэзия дней и ночей!..
Ты правда бываешь жестокой.
Своих же создателей в миг
Терзаешь, гнобишь понапрасну.
Поэтов как будто на ринг
Выводишь сурово и властно.
Кто мы?.. То ли слуги твои,
То ль дети?.. Немые ответы.
Иль часть разноликой родни,
Что гордо зовётся - ПОЭТЫ.