Не пишется о любви,
И не поётся о счастье.
Умолкли все соловьи,
А на душе- ненастье...
Не пишется о весне,
Когда за окном февраль.
Узоры на тонком окне
Мороз нарисует, в даль
Уносит память невольно.
Вот бы всё, набело...
Нет, мне уже не больно.
Просто не повезло...
Экспромт- 17.02.2018.