Рвется.
Из двух зол выбираю большее зло.
Трещины, переломы, трещины,
божественные затрещины,
двойное дно
мысли,
клокочущей,
словно в артериях гейзеров
кипяток,
вода, не нашедшая выхода,
целится в потолок
небосвода,
грубая, сжигающая всех на своем пути.
Рискнешь подойти
ближе?
Эпохи в карманах, по линиям кисти руки,
из века в века
мы убиваем, чтобы себя спасти.
Обезопасить.
От движения лишнего. От.
Так
ли
находят своих,
чтобы совсем не трогали,
не волновали,
не баламутили,
или собственные ноги чтобы не подводили
на ленте канатной -
от первой и до последней зари?
И если
ты действительно хочешь быть ближе -
тогда
не смотри
вниз.