Не докричавшийся до небес,
Не достучавшийся в двери Рая,
Нес на груди деревянный крест,
Вновь возвращаясь в потемки мая.
Он убегал от весны – Вперед!
Он не встречал вечерами звезды.
Он на листе рисовал народ.
Он не играл наудачу в кости.
Гневно бросая перчатку тем,
Кто не считался с мечтами юных,
Твердо стоял на пути теорем
В свете огня и при отблеске лунном.
Он обрывал тишину и звук,
Звук его строк разливался по миру.
Топот копыт, будто молота стук,
Остро врывался газетным пунктиром.
Он исписал бесконечность собой,
Нежно изрезав пером, словно скальпелем,
Грань очертив золотой полосой,
Миру запомнился вечным искателем.