* * *
Бумага. Чернильница. Автопортрет.
Ни мысли, ни слов… о дуэли.
Он весел - натура бурлит - и поэт –
Летит на санях по метели.
Вперед и всё выше – на тысячи лет!
Его указует рука мне,
Где встретимся мы, но нигде его нет.
Он в бронзе повсюду и в камне.
То в блеске дворца он молчит с Натали,
То с Пущиным шуточки шутит.
То в тайне от света в кавказской пыли,
Романы с девчонками крутит.
Безумный влюблённый сверкает, как крест!..
Но вскоре полёт укрощает...
На Черную речку спешит. И Дантес
Свой мрачный обряд совершает.
16.12.2015 г.