*******************************
Наклонилось небо бледной синевою,
Зачерствел понуро придорожный лес,
И играет ветер ржавою травою,
На погосте старом мокнет чёрный крест.
Нет здесь плит гранитных, ни оград чугунных,
Заросли здесь холмики сорною травой,
Сном под ними мирным, вечным, беспробудным,
Спят, когда-то жившие, обретя покой.
В этот край, забытый, заросли тропинки,
Тишину ласкает только птичья трель,
Да ещё дробятся на крестах дождинки,
Ну и ветер рыщет как голодный зверь.
Разве только путник, как и я случайный,
Набредёт на спящий этот уголок,
Чтобы прикоснуться взором к этой тайне,
Осознав, что каждому бог отмерил срок.