Черных сучьев на небе сером
Росчерк...
Он похож на моей веры
Почерк.
Мне легко как дышать, как петь –
Верить
В то, что в каждой стене есть
Двери.
Даже если стена клубится -
Туман...
Даже если в словах и лицах –
Обман.
От ветров лишь упруго гнётся
Ветка.
Старым шрамом на сердце бьётся
Метка.
А перо то росой, то кровью
Пишет...
Ветер и в ноябре любовью
Дышит.