Брешет пёс на ветер под забором.
Пальцы в брызгах сорванной ромашки.
Нагадал – придётся очень скоро,
Может быть не скоро, но однажды
Распрощаться в буре лихолетья.
И тебе родной, но нелюбимой,
Жарким поцелуем не ответить,
Проходить с прохладцей молча мимо.
Взвыть в печали всхочется однажды.
Я в предчувствии терзаю цветь паршивом.
Люди счастья ненасытно жаждут,
Пряча в жребий собственную лживость.
Рву ромашки, словно надрываясь,
Будто бы судьбина исправима.
Брошу их брехню ведь ты, родная,
Мной сейчас пока ещё любима.