Наверное мир слишком доверяет своё нутро чужим, но близким людям, но, кажется, себя не изменяет во имя тех, кого за ним не будет, кого сейчас с ним нет, прошедших мимо - их милости цена не высока. Не изменять себя - прерогатива прозрачного разбитого стекла, покуда дальше некуда... В частицы, в осколки брызгов света, в алфавит разбита жизнь на острые крупицы и остротою собственною сыт каждый из них, что некогда был целым, был частью речи, сути, естества, теперь же мир лежит под их прицелом прозрачного разбитого стекла и каждой гранью делится на части на до и после, на меня, тебя...
И как нелепо все мы безучастны к осколкам однородного стекла...