Художник

             
     Он пережил свою эпоху,
В ней люди гибли за металл,
В ней жили бедно, но неплохо,
Он в ней картины создавал.
     В них оживали перегибы,
Дышали дерево и сталь,
Рождались, строили и жили,
Сжимая гордые уста.
     Шагают тягостные годы
В потоке бурных перемен,
Он был романтик по природе
В стране расчетливых измен.
     И пусть ликуют Геростраты,
Торговцы хлебом и жильём –
Он не жалеет об утратах
И пишет песню – о своём.
     В ночи неслышно шепчут кисти
И Муза смотрит и молчит,
А он в плену бессмертных истин
Смеётся, плачет и творит.
     Пусть поутру придёт приказчик
И в скупку сдаст твои холсты –
Опять останутся на сдачу
Надежда, вера и мечты!
     …Я видел истинное чудо,
Любви божественной приход –
И повторения не будет –
Забвенье, слава и восход!
     Опять дрожат чужие лица
За тайной плоскостью холстов,
Внизу душа его пылится
С простым названьем – Иванов.
     И мир, конечно же, воскреснет,
Не стоит даже говорить,
Когда непонятый художник
В нём будет плакать и творить!