Писать ото дня ко дню о тебе, к тебе,
Потом, обжигая, огнем согревать все строки,
Развеевать пепел по ветру, взывая к судьбе,
Не знать, почему мы с тобою все так же далёки,
Думать лишь о тебе, видеть каждый свой сон с тобой,
Ну а днём, наяву, оставаться все столь же чужими,
Ты же рядом- вот руку тяну, и ты тут, словно мой,
Словно долгие годы мы рядом друг с другом были,
Совсем близко ладони, которые крепко во сне
Прижимали меня ближе к сердцу, к душе душою,
Теплый смех твой, когда я, запутавшись в простыне,
Прижималась к тебе, не насытившись нашим покоем,
Я, желавшая, чтобы мгновение в мир замерло;,
Я, открывшая сердце с таким трудом, и без остатка,
Так хотевшая от тебя получить тепло,
Получила лишь правду... И едкую тонну осадка...
Ты и сам знаешь, что для меня ты в итоге есть.
Представлять перед сном идеальную жизнь с тобой,
Мир, в котором мне хочется жить и от радости петь,
Каждый вечер к плечу твоему прижимаясь щекой...
И по кругу додумывать наедине с собой
Новых выводов рой, без которых и так несладко:
Я никак не смогу, как хотела, твоей стать судьбой,
День за днём открывая тебе лишь свои недостатки,
Так хотеть быть с тобою, заботиться о тебе,
Просыпаться с тобой, вместе завтракать, готовить ужин,
Поскорее домой, чтоб с тобой утонуть в темноте,
И показывать в каждой минуте как ты мне нужен...
А на деле довольствоваться лишь частичкой тебя,
Когда сердце так хочет тебя целиком, без остатка,
И минуты считать часами до нового дня,
Чтоб увидеть тебя просто мельком, секунду, украдкой...