Зачем я так часто пишу?
А кто его знает? Быть может,
Я долгую песню ношу
В потёртой суме из рогожи.
Не по миру с нею бреду –
До двери стеклянной амбара,
Где млеет у всех на виду
Змеиная хрупкая тара.
Так тихо, свернувшись клубком,
Гадюка лежит на болоте…
Я песню несу, а кругом
Жизнь тлеет в тоске и заботе.
Проходят года и века,
Словесный поток не мелеет…
Я в очередь встану, пока
Особая песенка зреет.