От грязного вчера ни мыло и ни сода...
Сколько не три до дыр, а чернь - она внутри.
Не память отголоском - фантомная природа...
Прирученная боль, а все одно - свербит.
...не рвется - разъедает. Как пламя лед. Как ржа...
А ты где-то один, под видом, что скучаешь...
/...и что за блажь, иллюзии ножом в ребро вбивать... (?)/
Я - прошлое. Я - темное. И ты во мне случайно...
От грязного вчера ни ёрш из колкой стали...
Мне не отмыть нутро и намахнув сто грамм.
Отбросить все банальности, то мы с тобой летали...
А если так, обыдено, делили лишь диван...
...а так хотелось жизнь...