Не знать б тебе, Поэт, страданий
и сеять только доброе, да вечное.
В песочнице другой, нет этих знаний,
лишь из тебя исток во всё конечное.
Любовь-гипноз воспей в своей тетради,
иль это время,-вечно деспотичное.
Излей себя, доверь бумаге-скряге,
всё сокровенное и очень личное...
И мятный холодок, по сердцу брошенный;
-Признания не жди при этой жизни.
Ведь, чтоб слагать стихи, хороший мой,
займёшься самоистязанием, пойми...
Уж впрыснул яд прививочный, Вампир Поэзии:
-Без меры притяжение к простой бумаге.
Как кошка тянется всегда к окошку,
как карп, к консервной сладкой кукурузе,
мы хитрецов изображаем понемножку,
но туз припрятан в рукаве в серьёзе.
Ведь даже Пикассо писал свои стихи.
Без знаков препинания, слитно в строчку.
Хотел здесь революцию в штрихи,
да с словом изменения идут лишь
полегоньку, сквозь запятую или точку.
Иль расчленять других, как Пикассо?
От человека остаются только жмыхи...
Не превратиться б просто в кочку,
кочку для чьей-нибудь чужой ноги...