* * *
Моё сердце холодно, пусто, как брошенный дом.
Ты, наверно, ночью надеешься спрятаться в нём.
Там потухший очаг, там ветра, да следы росы.
Там есть место для трав и песен. Себе, - не проси.
Двери выбиты, сорваны с петель, да сгнил порог.
Но дом ждёт дыханья весны, а не шороха ног.
Там однажды сыграет капелью рассвета трель.
Долгожданною станет вновь гостьей, не ты,- капель.
И слова будут рваться из писем, просить ветров.
О, как здорово будет напиться дыханьем слов!..
Звёзды взрежут мне полночь, как кожу, до синих вен,
это будет и воля, и самый прекрасный плен.
Только буквы кружатся, змеятся до потолка.
Поступь их небывало красива, проста, легка.
В тишины колыбели рождается, дрогнув, звук.
Он струится, и я, как никогда в жизни, живу.
Понимаешь, я жажду свободы, мой прост уклад.
Я упрямо стремлюсь лишь вперёд, слепо, наугад.
Помнишь, как хорошо было нам? Верно, сам не рад.
Но не бойся, в том доме часы не пойдут назад.
Обернись, синий сумрак пронзая, глядят глаза.
Отвести взгляд, солгать, притвориться никак нельзя.
Это прошлого тени. Ты тоже там есть, смотри.
Ты отныне и здесь, и, навеки веков, внутри.
Дом простит и поймёт, ведь ему ни к чему враги.
Если любишь, люби, если помнишь, то береги.
Остаюсь, чтобы было кому ходики заводить,
стен исписывать гладь и призраков дома хранить.
Возродимся весной, как земля, я сама и дом.
И тропинкой, пока не открытой никем, пойдём
за сказаньями летних ночей, ключевой воды,
да лесной тишины. Не оглядывайся, иди.
Знаешь, чем так прекрасен и мудр мой дом?
Он хранит наши души в рисунках и строках, -
в себе самом.
(20.02.2018).