Что в дурацкой твоей голов,поэт?
Строки Сплина, или строки Есенина?
Присели на белую стену мы
И висим здесь бесцельно.
Неудобно.
Как спать на вокзале
В ожидании скорого поезда.
А куда?
Сам не знаешь наверное...
Только подальше от белого.
Ничего.
Нестрашно.
Простите ли?
Скажете, что не бездари,
Скажете, как родители
Убеждают ребёнка в лучшем.
Случае.
Знаете, отстреляться бы нам
Разорваны
Все улыбки и чьи-то правила
Моральные принципы
Спален
Чужих разрушают вскрики.
Для нас уготованы бирки,
Их колышет холодный ветер.
О смерти?
Не думают, не принято нынче.
Что у вас в головах, поэты?
Мысли о том, как разрушить новое?
Как построить старое?
Вас смущает?
Рябь камуфляжей на лицах фанов
И множество планов, коим не стать реальностью.
С радостью
Разбиваете в град веков и дробите,
Как лед на лужах.
Что глушит тебя, а поэт?
Сплин, или яркий свет?
Из прожектора солнца диска?
Не влюбить, не влюбиться без риска
И тебя это слишком пугает.
Мой поэт, выходящий из спален,
Заправляющий майку в брюки.
Добровольно играющий
Муки
Совести.
От того, что стишки задорные
Ласкают слух слишком многих дам,
Да и там
Ты такая же бездарь
И стихи твои- гнусная дрянь.
Но внутри полыхают прожилки
Смертоносных.
Хорей и ямб
Да петля до пера доводит
И уже ни о чем не жаль.