Метель

Прячется кровь во мне,
тяжко ей и темно.
Птица на долгом пне
смотрит в моё окно,
спать не даёт мне лечь.
Белая тьма растёт.
Кровь – это та же речь –
горлом к утру пойдёт.

  21.II.18