А знаешь, подруга, внутри вовсе не космос.
Внутри кошки скребут от того, что легко.
В голове поминутно столько вопросов,
Не его, а себя отпустить не могу.
Почему так свободно? Неужели, блин, раньше,
Я была словно жгут, что ни нить – узелок,
Почему в зеркалах я кажусь себе старше,
А сухой здравый смысл от иллюзий промок?
Почему я не чувствую боли разрывной,
Не пришел и не будет – не надо, ура.
Я все жду, я все жду, что мне будет так плохо,
но...
От отсутствия слез не болит голова.
Почему же я раньше в пучине сомнений
Рисовала картины по сердцу ножом:
Что мы вместе, что в выхи тут лепим пельмени,
Что уйдет он нее, молча вселится в дом
Мой.
Такой, что сугубо бабьё-холостяцкий,
Где и кран подтекает, и лифчик в носок,
Где в коморках чердачных валяется ****ский
За ненадобной грустью дырявый чулок.
Где парфюма немного и тапки лишь мелких
Очень дамских размеров, что пятка висит.
Где борщей не бывает, мне не с чем их есть
и
Потому что испортятся – некогда жить.
Почему игнорируя грусти позывы,
Я висела, держалась как будто бы шанс
Для меня он последний, а дальше – пустыня,
Хотя с первого дня о любви – не про нас.
А сейчас, дорогая, дышу полной грудью.
Ничего там не щемит, не ноет, не бьет.
Я в стремлении лично в лицо себе плюнуть,
Наконец-то отмыла все то, что гниет.
Он прекрасный мужчина. Красивый, высокий.
Его руки – то нежность с табачным дымком.
Только вот, если вдруг здесь его кто-то спросит,
Так уж вышло, со мной он не очень знаком.
Мы чужие. Хоть были похожи глобально,
Даже гео-мет-ри-чес-ки были равны.
Словно две параллельных столкнулись случайно,
А теперь никому ничего не должны.
20-21.02.2018