Я всё думал, ну каким роком
Захотелось водки мне?
С соком?
Уклонившись от всех дел вёртко
Пью на кухне злую от-
вёртку.
Дело вовсе и не в love story,
Что не мнится мне теперь
Горем
(уж невестою она стала,
Та история, что нас
Сжала).
И пошла ты по своим рельсам,
И помчал я по своим
Шпалам,
Только так же я точу хмель сам,
Только так же над Москвой
Ало.
И тот август, тот сентябрь, - осень,
Да и в целом век тот весь
Сносен,
И хоть этот сыт, и вообще - круче
Нет отвёртки вкуса той
Лучше.
Снег, луна, табак, крыльцо - снятся,
И те дни в моих дрожат
Пальцах,
На изгибах и краях – стёртое
то, что станет без меня – мёртвое.