"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда," -
А.Ахматова))
Мечты, мечты, оставьте вы меня,
Вы так пусты, обманчивы, ничтожны,
Навязчивы во мне в теченье дня,
А это так жестоко и безбожно!
Но как же запретить себе мне их,
Ведь жизнь не представляется без мыслей,
И собираются невольно в стих
Слова, что в голове моей зависли...
В них сути даже нет, мотив один,
И он во мне сам по себе поётся,
Как будто из неведомых глубин
Живой источник прямо в душу рвётся!
Препятствия, как крепкие щиты
Встают и держат бурное теченье,
Со стоном вдруг врываются мечты,
Как вспыхивают бликами свеченья!
И сразу же становятся тихи,-
Не напрягали б нервы до упора,-
Откуда же рождаются стихи?
Когда б я знала,.. "из какого сора?"...