Бросишь камешек в реку – круги, круги,
безмятежно вода отвечает: «Бульк!»
Звонкоречьем трепещущей пустельги
разливается в небе хмельной июль.
Тишина… Водомерки легко скользят
и теряются в зарослях камыша.
Воздух в спелости яблочной сладковат,
но с горчинкой, как дикая черемша.
Всё знакомо до боли, до дрожи рук,
от воды отражаясь, слова звучат:
«А не взять ли тебя на рыбалку, внук?» –
гаснет эхо, вплетаясь в речной закат.
Взрослой жизни немного совсем прошло,
для родных и сейчас ты почти юнец:
несогласный, что главным бывает зло,
и, как в детстве, летающий в каждом сне…
Треплет волосы нежной рукой июль,
только ты и река – бирюзовый рай!
Словно не было жалящих болью пуль.
Словно ты не погиб…
Не погиб вчера.