Что ты знаешь о боли? Как бы тебе показать
её зеркало в ванной, сквозь призму стекла запотевшего.
Кто эта женщина с кожей уставшей, пустынны её глаза,
Касается непослушными пальцами тела одервеневшего?
Остервенело по телу мочалкой — в третий раз!—
и, обнажившись, любви чешую обрывает с кожи.
Кто эта женщина, и отчего блеск в красивых глазах погас?
Чей перекошен рот и чьи бледные руки так на мои похожи?
Сбросит флаконы на пол, словно гели для душа
виновны, казня их за нежные воспоминания.
Кто эта женщина злая, чужая? Кем её свет потушен?
И почему эти пальцы дрожащие совершенно не знаю я?
Что за истерики глупые с ней происходят
и почему её слёзы ужасны, не те, что в кино?
Кто эта женщина и почему места себе не находит?
Кто начертил одиночества нить на её запястьях и как давно?
Всё, что ты знаешь о боли, испытано ею.
К счастью, проснувшись утром, уже не вспомнит вчерашний день.
Возрождается женская сила, главным секретом владея,
Знает — жива. А значит, вчерашняя боль — всего лишь круги на воде.