Как странно, что теряются слова
На полу-выдохе зимы, в нём - станс о снеге…
Но жизнь опять окажется права:
Зачем слова? – Скорей подумай о ночлеге,
Ночлеге не согретых чувств своих,
Бессонница для них, порой, - не выход, право…
И кружит снег, в нём этот мир затих,
Немного отступив от своего устава.
Ты видишь: снежный занавес – батист
Полупрозрачный бесконечного покроя,
А снег упавший – словно чистый лист:
И манит заново переписать былое...
Ан нет, и не поднимется рука:
Черновики храним в столах, они дороже.
Как странно… А зима - не на века.
Как в тех черновиках, где мы моложе…