Я становлюсь лучшей версией себя, когда выпью.
Но сейчас не обо мне...
Его имя было Везунчик. За полгода он потерял работу, машину, гараж. Кстати, Гараж был значимым. В нем протекало ВСЁ. Жизнь, музыка, отсутствие наличия любимых, и не очень, женщин.
В фугах Баха, под шизофреническое пение Гленна Гульда, дым сигарет и ускользающую дымку мечтаний... Он был почти счастлив. Хотя, почему "почти"?
Мы так мало знаем о счастье. Это чувство эфемерное и крайне эгоистичное. Им нельзя поделиться, как в детстве в любимых мультиках: " Просто так!"
У него осталась только Она. Он не знал, счастье ли это. Не чувствовал.
Она тоже не знала. Помнила первую встречу, когда земля вдруг ускользнула из-под ног. Ощущение ожидания чуда, которое так и не случилось. Сорок две ступеньки вниз...
Я так не люблю мелодрамы. Но иногда смотрю. И даже пишу, изредка. Баба... ведь.