Прежние традиции забыты,
На Парнасе рушится уют,
Нагло прут в поэзию рахиты,
Никому покоя не дают.
Голосит разбуженная свора,
Спесь в любом движении видна,
Ни тебе сомнений, ни укора,
Нету ни покрышки им ни дна.
В нос суют дипломы и медали,
Всяк считает - Пушкину он брат...
Если вы черты свои узнали,
Я, увы, ни в чём не виноват.