Сегодня ночью будет звездопад, от Персеид почкуются кометы.
Я снова жду, как много лет назад, луне читая сказки в тусклом свете,
Что ты придешь (не могут сказки врать), влетишь, чихая, засмеешься звонко,
А я залезу в детскую кровать, прикидываясь маленьким ребенком.
Бахвалясь, мне расскажешь про мечты, о подвигах своих поднимешь тему,
Не признаваясь, что так долго ты искал того, кто верит в Питер Пена.
Казалось – вот, уже всему финал, потухли искры сказок в душах детских,
И ты совсем не думал, не гадал, что нынче твой фанат живет в Донецке.
Волшебною пыльцой посыплешь сад. Услышав грохот спросишь – «что пираты»?
В ответ получишь тихое «бомбят, в осаде город, зверствуют нац.баты»…
Махнешь рукой, беспечностью храним от сводок, новостей и грустных сказок -
Мой беззаботный странный херувим, помешанный на играх и проказах.
Набегавшись, присядешь в уголке, возьмешь без разрешения лист блокнота,
Момент войны, описанный в стихе, прочтешь, глотая рифмы, будто ноты,
Глаза поднимешь полные огня, тоски и страха, жалости и боли,
И вдруг рассмотришь взрослую меня, застывшую под пледом поневоле.
Вздохнешь «ну вот, закончилась игра, полеты в прошлом, выросла подруга,
Побуду я с тобою до утра, а дальше в путь –мечты искать по кругу».
Нет больше в жизни места волшебству, остатки искр поглотили тени.
Поплачу вдосталь и засну к утру. Мой Питер Пен уходит в ополчение…