Над полем – ветер малый, ветерок,
Вздымает золотую кисею.
Несёт над капиллярами дорог,
Посадками, что шепчутся, поют,
Щебечут птичьей стаей о своём,
Уют свой прославляя гнездовой,
Поля ж цветут, цветут – за окоём,
И с высоты пусть кажутся травой,
Но кто хоть раз держал в руке зерно,
Готовое лечь в землю до поры,
Тому забыть уже не суждено –
Как достаются нам её дары.
Как хлеб насущный, что из года в год
Питает каждого, рождается вот тут,
Из ежедневных мыслей и забот,
Руками тех, чей незаметен труд.