На сердце тяжестью безмерною
Лежит свинцовая тоска.
Ее не сбросить мне, наверное,
Во всяком случае, пока.
Но как же сильно я соскучился
По бесконечным тем ночам,
Когда стонал, горел и мучался
Бумаги лист. И с ним я сам.
Ложились строчки в ряд бесчисленный,
И перечёркивали их
Другие рифмы вкупе с мыслями.
Так на листе рождался стих.
Сквозь боль обид и слезы прошлого,
Сквозь едкий сигаретный дым,
Без грамма лжи, без капли пошлого
Я шел сквозь ночь неудержим.
Неудержим в своих стремлениях,
В своих фантазиях ночных.
В душевных маленьких сражениях
Я побеждал. Рождался стих.
Потоки рифм, во тьме идущие
С чуть слышным скрипом половиц,
Приоткрывали мне грядущее
С обычных клетчатых страниц.
Не передать вам ощущение,
Когда пожар в груди утих,
И остаётся лишь прозрение,
А с ним - новорождённый стих.