Поздно, друг мой,
спохватились поздно.
Не для нас cегодня светят звёзды,
не для нас пленительные танцы
мотыльков, летящих на огонь...
Позади надежды юных вёсен,
летний зной, пьянящий запах сосен,
пламени костра протуберанцы,
томной ночи тёплая ладонь...
Впереди – тоска предзимней скуки
где легко читается разлука
в обнаженных ветках заоконья,
в очертаньях грузных облаков...
Поздно, друг мой,
спохватились поздно.
Мир не слишком справедливо создан –
путь между рожденьем и погостом
уподоблен танцу мотыльков.
24.02.18