************************
Из-под колёс клубится пыль,
Дорога вьётся лентой,
А вдоль дороги спит ковыль,
Застывший жёлтой стенкой.
За этой стенкой чёрный лес,
Он в предвесенней спячке,
И только шкодный ветер-бес
По веткам белкой скачет.
Лес спит спокойно, зная срок,
Весна не за горами,
В стволах-сосудах зреет сок,
Обласканных лучами.
За поворотом скрылся лес,
Открыв простор безбрежный,
Где горизонт на небо влез,
Покров слизнувши снежный.
Поля чернеют жадным ртом,
Желая насладиться,
Гречихой, рожью и овсом,
Чтоб ими разродиться.
Чтоб к осени озолотить
Полей густые нивы,
Чтоб человек мог превратить,
В хлеб золотые гривы.
А вот и чёрная река,
Хоть льдом она покрыта,
Он источился до стекла,
А где-то, словно сито.
Мотор машины, заглушив,
Взойду на мостик шаткий,
Чтоб на перила, опершись,
Пить воздух этот сладкий.
И там, и здесь, и вдалеке,
В предчувствии звенящем,
Февраль в весенней западне,
Хоть март и ненавязчив.
А солнца диск присел уже
На горные вершины,
Ну, вот, уже пора и мне,
Домой вести машину.
Закончился один из дней,
Коротенький, не длинный,
И в этом дне всего важней,
Что он последний, зимний.