Снег и суббота. Одиннадцать.
Некто коснется звонком,
спросит:
- Где ты? Где будешь потом?
Сможешь ли вынести?
Пройтись от слякоти серости к небу серости,
по каплям стекающим вниз к эфемерности?
Сантиметрами зиму изжить,
без неверности?
Сантименты оставить - просто любить?
Впрочем, выброси…
- Ребенок плачет в окне,
наши - выросли.
Во тьме бы до света дойти,
из февральского вылезти.
Сквозняки до нутра
продувают, до дури, и без вести
пропадают. Пройдусь до утра,
до воскресности.
- Я искал сегодня тебя,
но устал и уехал.
Незадачливая моя,
эталон успеха.
Перламутровая моя,
тебе ведь никто не нужен.
Это так? Почему ты молчишь?
- Голос простужен.
ЕК (февраль, 2018)