Трещит башка и в брюхе резь,
Дед Филимон извёлся весь.
Опухла вся,перекосясь,в щетине рожа.
Глаз в сторону глядит,слезясь,
На лысине засохла грязь
И с кровью на носу спеклась ободранная кожа.
Но есть на сто похмельных бед
Для алкаша один просвет.
Сопя,в карманах шарит дед,не видя свету.
Скрёб до мурашков на спине
Монеты с табаком на дне,
Но в заскорузлой пятерне и на "чернила" нету.
Как в бочке в голове гудёжь.
От лиха сводит челюсть в дрожь.
И хошь-не хошь,а надо всё ж сгонять похмелье.
И вот в аптеку он бредёт,
Тройной одеколон берёт,
Зажав под зуб,флакон сосёт спасительное зелье.
И парфюмерией разя,
"Бычёк" под зубом загрызя,
Судьбой довольный донельзя (ведь всё ж "под газом"!)
Пусть мысли следа нет во лбу,
Он не клянёт свою судьбу,
Но видел всё и всех "в гробу""припудрившимся"глазом.
Таков"ханурика" портрет
И алкашей,как этот дед,
Средь нас,конечно,рядом нет,так ну и что же?
Однако,коль с прищуром глаз,
Сей персонаж и без прикрас
(пусть в стороне,не между нас)
Увидеть каждый сможет.