Маленький город в тени бесконечных гор.
Зелень, небо и прочая благодать.
Ты хочешь впитать в себя этот простор
И — рисовать.
Ты долго ждал как раз вот такого лета.
Теперь ты точно знаешь, что делать дальше.
Не то чтобы в этом был высший смысл, но это —
Твоя чаша.
Ты лезешь в гору, треногу несёшь, как крест.
В мокрых кудрях покалывает тёрн.
А на горе нету свободных мест.
А ты юн и влюблён.
Ты целый день тычешь кисточкой в холст.
Образы так и лезут со всех сторон.
И каждым мазком ты вколачиваешь гвоздь
В свою ладонь.
Над головой беспечно хохочет бог.
В голове от голосов чересчур шумно.
Ты стоишь на горе, маленький, как Ван-Гог
И такой же безумный.