Мой отец ушёл тихо..
как.. социализм..
тихо и больно.
Запах махорки
давно уж пропал
и плакать довольно.
Впрочем, и не было
досыта слёз -
не идеал, не артист.
Ведь пока он был жив,
сам думал всерьёз,
что он атеист.
Всё шутил, что
до пенсии не доживет...
потому что устал.
Сорок лет самолёты
искусно чертил,
а во сне он... летал.
Всю неделю с завода
на ужин домой
иль в гараж с мужиками.
Дома под телек
задремлет чуть чуть
и ждёт голоса мамы.
Поворчит для проформы,
чего мол так поздно,
и выйдет поесть.
Снова юмор искристый
на грани с сатирой,
но только не лесть.
Песни Высоцкого
слушал часами,
их штук сто на катушках.
И курил не одну
на ступеньках в саду,
Тишку гладил за ушком.
После бани горячей
холодных сто грамм -
он совсем не пропащий -
он был добрый и честный,
мой любимый отец.
Он был настоящий.
.. Из кармана достанет
простой леденец,
папиросой пропахший..
Вот так в памяти детства
мой отец предстает.
Той конфеты нет слаще...