А сердце умирает медленно

Сердце умирает медленно. Сначала чувствуешь боль, потом сожаление, а потом привыкаешь. Привычка, говорят, есть в каждом из нас, и всё, что происходит с нами, любовь, дружба - всё одно, всё привычка. Только мы отчаянно не верим, надеемся. Надеждами покрыта наша наивная человеческая душа. А сердце умирает. Медленно. Сбрасывая с себя надежды, словно листья, до тех пор, пока ни останется ни одной, ни единой надежды. Ничего не остаётся. Разве что память, которая бьёт по ранам, по налившимся кровью синякам. Поэтому так часто возникает желание отказаться от прошлого. Но если не будет и памяти, то в кого тогда превратится человек? Безобразное существо, полностью разочарованное, с безнадёжным взглядом на мир, на людей, которые укрываются от страданий и избегают понимания. Они боятся разочарования и потому остаются глупыми. А сердце умирает медленно. Человека будто только что расстреляли. Он смотрит на мир потерянно, но искренне. О чем он думает? О том, что вероятно навсегда теряет самого себя. Он уже не думает о полученных ранах, в нём кипит горечь за содеянное. И вот наконец сокрушается на землю. Падает. Но всё еще смотрит в небо, будто ожидает что-то увидеть там. И так лежит, всеми покинутый, всеми забытый человек, и сколько еще он так пролежит, никому не известно.