А я бреду по жизни, спотыкаясь
и совершая глупые ошибки.
От слов неосторожных позже каюсь
и прячу боль за грустною улыбкой.
И всё не так, как у других, успешных,
живущих счастливо, в ладу с собою.
Где оступилась? В чём моя погрешность?
Кто ж управляет мной, моей судьбою?
И жизнь давно не кажется мне сказкой,
в которой непременно будет "хэппи".
Лишь "энд" чернющей беспросветной краской
рисует перспективу в мрачном склепе.
Быть может, лишь февраль тому виною?
По-пастернаковски хочу я плакать.
Что ж грустно так мне нынешней зимою?
Где ж ты, весна? Ни весточки, ни знака.
А, впрочем, вру я, всё не так уж мрачно.
Февраль пройдёт, нагрянет март с капелью.
Всё будет на «отлично» – однозначно!
Я жизнь свою раскрашу акварелью.