Поэта понять лишь может он сам!
Иные читают лишь рифмы меж рёбер.
Поэт – он чудак; он живет где-то там…
Но всегда высоко, высоко над землей.
Одни говорят, что как песня поётся;
Другим – мрачновато и холодно всё;
А третьим плевать, что стихами зовется
Душа, все порывы и взлёты её.
Стихи не пишу я – я ими творю!
Рисую их красками рваной души.
На темном холсте свои ноты пою
Не маслом, а кровью, и не за гроши!
За истину Ваших закрытых сердец;
За свет в этом темном тоннеле могил!
Я Ваш Соловей, Ваш крылатый певец!
Примите, как дар, мои струны души!