Стихи не пишутся, они рождаются.
В писании стихов сокрыт обман,
А тот, кто их писаньем занимается,
Тот просто заурядный графоман.
Когда в моей душе тоска и смута,
Когда теряю вдохновенья нить,
Себя я ощущаю так как будто
Я ничего не мог бы сочинить.
Но если я внезапно ощущаю,
Что мысль моя прозрачна и легка
И я её душою понимаю
Ко мне приходит первая строка.
И как за ручку маленького сына,
Подсказывая мне мои шаги,
Диктует мне у рифмы половину
И у меня рождаются стихи.