... у лиры моей, не иначе,- рахит,
приставший едва ли не с детства,
где в старой тетрадке желтеют стихи,
что были «написаны сердцем»:
наивные мысли, кривые слова,
с рефреном глаголов «любить-целовать».
у лиры тех лет ничего за душой,
но чисто-стерильно до хруста,
а криво написанное хорошо
единственно ведомым : чувством -
таким, что сравнимо с весенней травой,
таранящей грубый бетон головой.
...а нынче про чувство - ни строчки живой!
и что происходит с моей головой?