я вижу глаза Чешира
отчетливо
слишком близко.
и кажется, что пушистый
меня за собой зовет.
да только вот я другая,
зовут меня не Алиска,
живу себе по-другому.
за годом шагает год.
выбрасываю бутылки,
которые пахнут странно.
я скучная, несмешная,
и всякую жуть не ем.
люблю лишь, как пахнут книги,
их нюхаю постоянно,
зарывшись в словах,
бегу я от вечных своих
проблем...
а где-то чаи гоняют
и прячут глаза под шляпу,
и кистями красят розы,
и все не в своем уме.
а я просыпаюсь утром,
мне любят на нервы капать,
и надо ведь что-то делать
с такими недо- и не-.
ничто не имеет смысла.
мы сами над ним колдуем.
мы сами небрежно красим
эмоции в нужный цвет.
я вижу глаза Чешира,
а он даже в ус не дует.
а вдруг
не его
на свете,
меня вдруг на свете нет?