Вердикт давно уж вынесен, седые пряди Давят на виски,
И Времени шаги, лишь Звёздами шурша, превратятся в Бег.
Сжимают медленно Желания и, просто, Мысли, свои Тиски,
На горизонте уж маячит Леты, не Пустынный, Брег.
Всё, чего достиг и что Свершению ещё принадлежит,
Останется не тронутым уж мной,…
А Млечный Путь добавит два Крыла.
Не зарастёт всего Одна тропа, в Конце которой буду Жить,
В Сердцах и Помыслах, за мной идущих,…
Скользившего под бренным Небом, сгоревшего дотла.
Пусть проседь давит на виски, поддержит Тёплый Ветер,
Зажав, лишь в хладной длани, Ладонь несбывшейся Мечты.
С Улыбкой вспоминая - о Бывшем, но прошедшем Лете,
Где Жила со мною рядом, Реальная в Прикосновениях – Ты.
Чего ещё Желать? Рука ещё Умела и Тверда,
И Мысль резвая всё мельтешит,…
Слагаясь в строфы, повседневных моих повествований.
Строка к Строке и стаи Белых Птиц, хоть иногда,
Взлетают Ввысь, летя по Адресам,…
Моих, во времени – Былых,…
под действием “Ветров” -
Скитаний.
(«Тропа» Alexander Sytchev, 02.2018)
Ещё без редакции, позже...
Изображение с компа =8()