Исход зимы печален, как брошенный погост,
Последняя метель склоняется на паперть,
Тоскует заунывно под светом стылых звёзд
испачкана в полях застуженная скатерть.
Снег падает на землю. И нет. Наоборот.
Скорее, это мы летим ему навстречу.
А где-то у последних, невидимых ворот,
останемся с собой и встретимся. Навечно.