на улице мороз. конец зимы.
но в воздухе весной не пахнет даже...
зима не спит. февраль стоит на страже.
морозен, сцуко, и неутомим.
а завтра будет крайний день зимы
(я суеверно не скажу "последний"),
и я бреду по выпавшему снегу...
вдруг, невзначай оставшийся в живых.
дурные мысли крутятся в башке
и порождают странные идеи...
как водится - "раз ты, чувак, индеец -
тебе, вестимо, прямиком в ташкент,
в деревню, в глушь... на кончике пера
остатки рифм, бесцельно ироничных...
сознание предельно погранично
и больше нет похмелья по утрам