Я между снами, городами опять пишу тебе стихами о том, что белыми снегами засыпан до работы путь. Зима - большая мастерица, метелями всё злится, злится, но с ней придётся нам проститься когда-нибудь.
Ползёт весь город в долгих пробках, мы в длинной жестяной коробке едва прокладываем тропы среди маршруток и машин. Зима спешит на остановку, снег под ноги ложится ловко и заметает след плутовка под шорох шин.
Но быть весне, два дня до марта, тепло поставлено на карту, и солнце ждёт на низком старте, аж мочи нет. Пока зима здесь снежной пылью метёт, метёт, птиц эскадрильи уже летят, неся на крыльях любовь и свет.