Просто и хорошо осознавать порой:
В главах его судьбы нет для меня интриги.
Это не мой роман. Это не мой герой.
Неинтересно мне, что там - в финале книги...
Он не из тех, кто мир бросит к родным ногам,
Горе и боль мою чувствуя даже кожей,
Не приведёт фрегат к сказочным берегам,
И на турнире он честь защитить не сможет.
Где-то, совсем один, словно скупой старик,
Тихо латает жизнь, клеит любви осколки.
Нет, о таких, как он, люди не пишут книг...
Их имена никто не вспоминает долго...