А в нашем споре вновь виток…
Не первой свежести цветок.
В морщинах лоб, в глазах усталость.
Еще чуть-чуть, хотя бы малость
Ей сбросить лет.
Увольте — нет.
Обречена стареть,
Как роза, вставленная в вазу.
Шипы колючие не сразу
Дадут Вам умереть.
Ей одиноко, жаждет ласки…
Но длится спор. Мы пьём до дна
Бокалы терпкого вина,
Одев улыбок лживых маски…
12.2014