Бывает стих, где ничего не мило,
Написан будто левою ногой...
Но отчего-то строчка зацепила –
И думаешь: «Эх, жаль, не я – другой
Её сложил в порыве вдохновения!» –
И автору завидуешь слегка.
Давно забылось то стихотворение,
Но в памяти по-прежнему строка –
И с нею ты идёшь по жизни тропам,
Она важнее самых пышных фраз,
С ней кубарем летишь, бежишь галопом
И шишку набиваешь в сотый раз,
И с нею на устах умрёшь, быть может,
Но даже там, за гранью бытия,
Тебя она кольнёт – и крикнешь: «Боже,
Как вышло, что её сложил не я?»